Obudziłam się o 3 nad ranem i zobaczyłam męża na podwórku – a on szepnął: „Nie włączaj światła”

Ta mała dziewczynka, która o trzeciej nad ranem siedziała na naszym podwórku, mnie przeraziła. Ale kiedy mój mąż ją zobaczył, zamarł i od razu kazał mi nie włączać światła. Wtedy już wiedziałam, że to nie była sytuacja, w której zagubione dziecko zabłądziło na cudze podwórko.

Kilka minut wcześniej obudziłam się i sięgnęłam przez łóżko, spodziewając się, że znajdę go obok siebie. Zamiast tego jego strona była pusta.

Na początku pomyślałam, że zszedł na dół po szklankę wody, ale po kilku minutach coś podpowiedziało mi, żebym zajrzała na zewnątrz. Wtedy go zobaczyłam.

Stał nieruchomo przy patio, wpatrując się w tylne ogrodzenie. Coś w tym, jak stał, sprawiło, że ścisnęło mi się w żołądku.

Nie wyglądał na zdezorientowanego ani zaciekawionego. Wyglądał na zmartwionego.

Pobiegłam na dół i wyszłam na patio.

Gdy tylko usłyszał, jak otwierają się drzwi, gwałtownie się odwrócił.

– Nie włączaj światła – szepnął.

Powaga w jego głosie sprawiła, że zamarłam.

„Co się stało?”

Zamiast odpowiedzieć, wskazał na odległy kąt podwórka. Na początku nic nie widziałam. Potem moje oczy przyzwyczaiły się do ciemności.

Przy płocie siedziała mała dziewczynka.

Spojrzałam na nią jeszcze raz. Była mała i chuda, a jej ciemne włosy opadały luźno na ramiona. Teraz, gdy moje oczy przyzwyczaiły się do ciemności, zauważyłam coś jeszcze.

Wyglądała na wyczerpaną, jakby nie czuła się na tyle bezpiecznie, żeby odpocząć.

W żołądku poczułam ucisk.

„Tobby...”

Odległość między nimi pozostała taka sama.

Żadne z nich się nie ruszyło.

Jedynym dźwiękiem był szelest wiatru w liściach klonu. W końcu Tobby przykucnął – nie zbliżył się, tylko po prostu obniżył się, próbując wyglądać mniej groźnie.

– Hej – powiedział łagodnie. Dziewczyna nie odpowiedziała. – Wszystko w porządku. – Cisza. – Nie musisz się bać.

Przez chwilę myślałam, że może ucieknie.

Zamiast tego spuściła wzrok na coś, co leżało jej na kolanach. Wyglądało to jak mała książeczka, choć w ciemnościach nie mogłam dostrzec nic więcej.

Tobby podążył za jej wzrokiem. Ale kiedy znów się odezwał, nie patrzył na to, co trzymała.

Patrzył na nią.

„Jak masz na imię?”

Dziewczyna nie odpowiedziała.

– Zgubiłaś się?

Cisza.

„Ktoś cię tu przyprowadził?”

Dziewczynka mocniej ścisnęła w ramionach coś, co wyglądało jak książka.

Tobby wpatrywał się w to przez chwilę, a kiedy moje oczy przyzwyczaiły się do ciemności, w końcu zdałam sobie sprawę, że to stary zeszyt.

Coś w wyrazie twarzy Tobby’ego się zmieniło.

Potem jego głos złagodniał.

„Dostałaś to od Janie, prawda?”

To imię uderzyło mnie jak grom z jasnego nieba. Janie była starszą siostrą Tobby’ego, o której nie wspominał od lat.

Dziewczyna gwałtownie podniosła głowę.

Serce mi zamarło. To był pierwszy znak, że zrozumiała cokolwiek z tego, co powiedzieliśmy, i Tobby też to chyba zauważył.

– Janie – powtórzył ostrożnie.

Dziewczynka wpatrywała się w niego przez kilka sekund. W końcu jednak się odezwała.

– Jesteś Tobbym.

Każdy mięsień w ciele mojego męża zesztywniał. Dziewczynka znów spojrzała na notes.

– Mama mówiła, że będziesz to wiedział.

Przeszył mnie dreszcz.

Mama.

Nie ciocia. Nie babcia.

Tobby przełknął ślinę. – Twoja mama? Dziewczyna skinęła głową.

Wtedy Tobby zadał pytanie, o którym oboje myśleliśmy.

„Gdzie ona jest?”

Dziewczynka spuściła wzrok. Palce zacisnęły się na plecionym skórzanym pasku. Kiedy odpowiedziała, jej głos był ledwo słyszalny.

„Ona już nie może przyjść”.

„Możesz nam powiedzieć, jak masz na imię?”

Dziewczynka zawahała się. „Ayla”.

Tobby powoli skinął głową, jakby bał się, że każdy gwałtowny ruch może zerwać tę kruchą więź, która się między nimi nawiązała.

„Ayla”.

Spuściła wzrok. Notatnik ani na chwilę nie opuścił jej kolan.

Ostrożnie zrobiłam krok do przodu. „Ayla, kochanie, jesteś tu sama?”

Skinęła głową. Ta odpowiedź wywołała we mnie nową falę niepokoju. Moje oczy natychmiast skierowały się na ulicę za płotem.

Żadnego samochodu, żadnych świateł, tylko ciemność.

„Jak się tu dostałaś?”

Ayla spojrzała w stronę drogi. – Autobusem.

„Jechałaś autobusem?” Kolejne skinienie głową. „Skąd?”

Dziewczynka wymieniła miasto oddalone o prawie trzy godziny drogi. Poczułam, jak serce mi zamarło. Nawet Tobby wyglądał na oszołomionego.

Dziecko w jej wieku nie powinno podróżować samotnie przez miasto, a co dopiero przez pół stanu.

– Ayla – powiedziałam łagodnie – kiedy wyjechałaś?

„Wczoraj”.

Wczoraj oznaczało, że podróżowała już od wielu godzin.

Sama. Nie miała przy sobie nic poza notesem – żadnej walizki, żadnego plecaka, nic, jakby przyjechała tu z jednym celem.

Znaleźć Tobby’ego.

Ta świadomość sprawiła, że serce mi się ścisnęło. Tobby najwyraźniej doszedł do tego samego wniosku.

„Czy twoja mama kazała ci tu przyjechać?”

Ayla od razu skinęła głową. – Powiedziała, że jeśli coś się stanie, muszę cię znaleźć.

Poklepała notes. – W środku jest zapisany twój adres.

Potem, po chwili, dodała: „Mama kazała mi go też zapamiętać”.

Patrzyłam, jak mój mąż na chwilę zamyka oczy. Kiedy znów je otworzył, wyglądały podejrzanie jasno.

„Co się z nią stało?”

Ayla spuściła wzrok na notes. Tym razem nie odpowiedziała. Zamiast tego ostrożnie poluzowała pleciony pasek.

Ten ruch wydawał się dziwnie uroczysty, jakby go wcześniej przećwiczyła, jakby ktoś dokładnie jej powiedział, kiedy ma to zrobić.

Stara skóra cicho zaskrzypiała. Potem otworzyła okładkę.

W środku leżała złożona koperta, pożółkła na brzegach.

Przez chwilę nikt się nie ruszył. Potem Tobby spojrzał na Aylę.

– Możemy wejść do środka? – zapytał delikatnie.

Dziewczynka zawahała się, po czym skinęła głową.

Kilka minut później siedzieliśmy przy kuchennym stole. Ayla ani na chwilę nie puściła notesu.

Dopiero wtedy Tobby sięgnął po kopertę.

Zatrzymałam oddech.

Tobby wpatrywał się w nią, nie ruszając się. Papier delikatnie zaszeleścił, gdy ją rozłożył. Obserwowałam, jak jego wzrok przesuwa się po pierwszych kilku wierszach, i niemal natychmiast coś się zmieniło.

To nie było zaskoczenie.

Rozpoznanie.

Jakby wkroczył w rozmowę, która zaczęła się lata temu.

– Co tam jest napisane? – zapytałam.

Tobby nie odpowiedział. Czytał dalej. Spojrzałam z powrotem w dół.

„Zanim zaczniesz zadawać pytania, musisz coś zrozumieć. Ayla nie zna całej historii. Nigdy jej nie opowiedziałem. Chciałem to zrobić niezliczoną ilość razy, ale za każdym razem, gdy próbowałem, nie wiedziałem, od czego zacząć”.

Te słowa zdawały się uderzać Tobby’ego jak fizyczne ciosy. Zacisnął szczękę. Kontynuowałam.

„Wiem, że pewnie mnie nienawidzisz. Szczerze mówiąc, zasłużyłeś na to. Zniknąłem. Nigdy nie zadzwoniłem. Nigdy nie wyjaśniłem. A po upływie wystarczającej liczby lat milczenie zaczyna wyglądać jak porzucenie”.

Ayla poruszyła się cicho. Zastanawiałam się, ile razy patrzyła, jak jej mama pisze te słowa. Następny akapit był krótszy.

„Chcę, żebyś o czymś wiedział. To, co stało się z tatą, to tylko część historii”.

Zamarłam.

Obok mnie Tobby całkowicie zesztywniał, bo najwyraźniej to, w co wierzył przez lata, okazało się nieprawdą.

„Tobby?”

Nie odpowiedział. Jego wzrok wciąż był utkwiony w liście. Spuściłam wzrok i czytałam dalej. „Prawda jest bardziej skomplikowana. Nieraz próbowałam napisać ci porządne wyjaśnienie. Każda wersja brzmiała jak wymówka”.

„Więc zamiast tego zostawiłem tu prawdę. Może gdybyś zobaczył to tak, jak ja to przeżywałem, kawałek po kawałku, zrozumiałbyś to, czego nigdy nie potrafiłem wyrazić słowami. Zacząłem pisać, kiedy urodziła się Ayla. Pisałem dalej, bo wiedziałem, że pewnego dnia zada pytania, na które nie będę gotowy odpowiedzieć”.

„Niektóre strony są dla niej. Niektóre dla ciebie. Ostatnie kilka jest dla was obojga”.

Słyszałam bicie własnego serca.

Ostatnie zdania były napisane nieco ciemniej, jakby pióro mocniej wcisnęło się w papier.

„Cokolwiek myślisz, że wydarzyło się tyle lat temu, brakuje ci części historii. Zawsze tak było. Opiekuj się moją córką. A kiedy będziesz gotowy, zacznij od pierwszej strony”.

„Z miłością, Janie”.

Ayla zasnęła w ciągu 20 minut, w końcu pokonało ją zmęczenie. Owinęłam ją kocem i położyłam na kanapie w salonie.

Tobby siedział przy stole w jadalni i wpatrywał się w notes.

Odkąd weszliśmy do środka, żadne z nas nie odezwało się zbyt wiele.

Notatnik leżał między nami.

Czekał.

W końcu Tobby sięgnął po niego. Stara skóra wyglądała na jeszcze bardziej zużytą w świetle kuchennej lampy. Pleciony pasek był miejscami postrzępiony.

– Nie widziałem tego od 20 lat – powiedział cicho. Kciukiem musnął plecioną skórę. – Janie sama zrobiła ten pasek. Zakładała taki na każdy swój notatnik.

Jeden róg został zszyty ręcznie, a naprawa była nierówna, tak jak to bywa, gdy robi się coś samemu, bez pomocy.

Tobby przesunął kciukiem po okładce. Potem go otworzył.

Pierwsza strona nie była listem. To było zdjęcie małej dziewczynki siedzącej na huśtawce. Ayla. Nie mogła mieć więcej niż cztery lata.

Na dole, napisane niebieskim atramentem, było siedem słów.

„Na te dni, kiedy będzie pytać o mnie”.

Ścisnęło mnie w gardle. Tobby powoli przewrócił stronę.

Na kolejnej kartce widniała data sprzed dziesięciu lat – rok, w którym urodziła się Ayla. Pod nią strona była cała wypełniona pismem Janie.

„Jeśli to czytasz, to znaczy, że coś się wydarzyło wcześniej, niż miałam nadzieję”.

„Chciałam kiedyś sama dać to Ayle. Chciałam usiąść obok niej i wszystko wyjaśnić. Życie miało jednak inne plany. Więc jeśli ona jest z tobą, Tobby, to przepraszam – nie dlatego, że ją wysłałam, ale dlatego, że musiała przyjechać sama”.

Tobby przełknął ślinę. Czytałam dalej.

„Zanim wyjaśnię, dlaczego odeszłam, muszę wyjaśnić coś innego. Kochałam cię. Zawsze cię kochałam. To się nigdy nie zmieniło, ani przez jeden dzień, ani nawet po tym, jak odeszłam”.

Tobby na chwilę zamknął oczy. Kiedy znów je otworzył, wyglądały na szkliste.

„Przez lata wierzyłeś, że uciekłam”.

„Mama też w to wierzyła. Tata to podsycał. Nie winię żadnego z was. To było łatwiejsze niż prawda”.

Poczułam, jak Tobby się napina. Po drugiej stronie pokoju cicho buczała lodówka. Poza tym w domu panowała cisza.

Wtedy padło zdanie, które zmieniło wszystko.

– To nie ja opuściłam naszą rodzinę. To nasza rodzina mnie opuściła.

Słowa jakby zawisły w powietrzu. Żadne z nas się nie ruszyło. Żadne z nas się nie odezwało.

Powoli Tobby przewrócił stronę.

Kolejny wpis był z dwóch tygodni po tym, jak Janie odeszła. Jego wzrok przesuwał się po piśmie, a potem jego wyraz twarzy się zmienił.

– Co? – zapytałam.

Potrząsnął głową. „Nic”.

Znałam go przecież lepiej. – To nie było „nic”.

Przez kilka sekund dalej czytał. Potem po cichu przysunął mi notes.

– Widziałam dzisiaj Tobby’ego.

„Miał przy sobie rękawicę do baseballu, którą tata kupił mu na 12. urodziny”.

Tobby zamarł.

„Pamiętam tę rękawicę” – wyszeptał.

Kolejne zdanie uderzyło jeszcze mocniej. – Parkowałam po drugiej stronie ulicy przez prawie 20 minut, zanim odjechałam.

Żadne z nas nic nie mówiło.

Ona o nim nie zapomniała.

Nie poszła dalej.

Wróciła.

A on nigdy się o tym nie dowiedział.

Kolejna złożona kartka wysunęła się z notesu. Tobby wpatrywał się w nią, a potem powoli ją rozłożył.

Te słowa wydawały się niemożliwe – nie dlatego, że były trudne do zrozumienia, ale dlatego, że nie dało się ich pogodzić z obrazem mężczyzny, którego pamiętał Tobby.

Na kartce były tylko cztery zdania.

Bez pozdrowienia. Bez podpisu. Bez daty.

„Jeśli odejdziesz, nie wracaj. Jeśli to zrobisz, nie dzwoń do tej rodziny po pomoc. Ty dokonujesz swojego wyboru. Ja dokonam swojego”.

W pokoju zapadła cisza.

Nie musiałam pytać, kto to napisał. Tobby też nie. On wiedział. To nie było pismo Janie. Należało do jego ojca.

Przez dłuższą chwilę po prostu wpatrywał się w kartkę. Potem starannie złożył ją i położył obok zeszytu, niemal delikatnie, jakby miał do czynienia z czymś kruchym. Albo niebezpiecznym.

Kolejny wpis zaczął się od razu.

„Tobby”. Podniósł wzrok. „Czy Janie kiedykolwiek próbowała się z tobą skontaktować?”

Odpowiedź nadeszła natychmiast. „Nie”. Potem zawahał się.

Żołądek mi się skurczył. „Co?”

Jego wzrok powoli i ostrożnie powrócił do notesu, jakby już wiedział, co tam znajdzie. Przewrócił stronę.

„W pierwszym roku, kiedy byłam z dala od domu, dzwoniłam do domu sześć razy. Za każdym razem odbierał tata. Nigdy nie udało mi się z nim porozmawiać”.

Poczułam, jak ściska mi się klatka piersiowa.

Obok mnie Tobby zupełnie zamarł.

„Przy każdej rozmowie pytałam o Tobby’ego. Tata mówił mi, że on nie chce ze mną rozmawiać”.

„Nie”.

To słowo wymknęło się Tobby’emu, zanim zdążył je powstrzymać. Wpatrywał się w stronę kartki, z szeroko otwartymi oczami, nie mogąc w to uwierzyć.

„Wierzyłam mu. Przez lata mu wierzyłam. Dlaczego miałabym nie wierzyć? To był nasz ojciec. Myślałam, że skoro Tobby też chciał, żebym zniknęła, to może na to zasłużyłam”.

Cisza, która nastąpiła potem, wydawała się nie do zniesienia, bo nagle te 20 lat dystansu nabrało innego znaczenia. To nie był wybór. Nie było to porzucenie. Nawet nie upór.

Ściana.

Jedna osoba stojąca pośrodku, dbająca o to, by żadna ze stron nie widziała drugiej.

Tobby przetarł dłonią twarz. Potem drugą. Zdałam sobie sprawę, że się trzęsie. – Zadzwoniła – słowa ledwo wydostały się z jego ust. – Zadzwoniła.

Nie raz. Nie dwa razy.

Sześć razy. I za każdym razem on nawet o tym nie wiedział.

Po drugiej stronie pokoju Ayla poruszyła się pod kocem. Wciąż spała. Wciąż nie miała pojęcia, że jej mama spędziła lata, próbując znaleźć drogę do domu.

I że ktoś po cichu zamykał drzwi.

W końcu wypuścił powietrze i przewrócił kolejną stronę.

Kolejny wpis pochodził sprzed 11 lat, rok przed narodzinami Ayli. Gdy tylko zobaczyłam datę, zauważyłam coś dziwnego.

Pismo się zmieniło – nie radykalnie, ale na tyle, żeby to zauważyć. Litery wyglądały na pewniejsze. Spokojniejsze. Szczęśliwsze.

Tobby też to zauważył. Potem zaczął czytać.

Kilka stron opisywało życie, jakie Janie sobie ułożyła po odejściu. Potem dotarłam do wpisu sprzed zaledwie trzech miesięcy. Pismo wyglądało na słabsze, a pierwsze zdanie było podkreślone.

„Lekarze mówią, że powinnam zacząć przygotowywać Aylę”.

W pokoju zapadła całkowita cisza.

Żadne z nas się nie ruszyło. Żadne z nas się nie odezwało, bo nagle coś zrozumiałyśmy. Janie nie spędziła 20 lat na pisaniu tego notesu. Ostatnie kilka miesięcy poświęciła na jego dokończenie.

I doskonale wiedziała, dlaczego.

W końcu Tobby przewrócił stronę. Następny wpis był z dwóch miesięcy później. Pismo znów było słabsze, ale słowa pozostały pewne.

„Dzisiaj przez trzy godziny robiłam listę osób, które mogłyby zaopiekować się Aylą, gdybym ja nie mogła. Zaczęłam od rodziny. Potem skreśliłam każde imię”.

Tobby wpatrywał się w stronę. Podszedłam bliżej i czytałam dalej.

„Na końcu zostało tylko jedno imię”.

Tobby.

Mój mąż zamarł.

Ostatnie zdania wpisu były podkreślone.

„Jeśli to czytasz, to musisz usłyszeć jedną rzecz. Nigdy nie byłeś powodem, dla którego trzymałam się z daleka. I nigdy nie byłeś powodem, dla którego wróciłam”.

Przeczytałam to zdanie dwa razy. Potem jeszcze raz.

Na następnej stronie był tylko jeden akapit, a gdy Tobby przeczytał pierwsze zdanie, wstrzymał oddech.

„Wiem, co powiedział ci tata. Ale musisz to zrozumieć: nigdy nie przestałam mieć nadziei, że nas znajdziesz”.

Tobby sięgnął po ostatnią część – strony, które Janie zaznaczyła niebieską wstążką. Otworzył na pierwszej z nich.

Pismo wyglądało na słabsze niż kiedykolwiek, ale słowa były pewne.

„Ayla, jeśli to czytasz, to znaczy, że skończył mi się czas. Chciałabym móc powiedzieć ci, żebyś nie była zła. Ale pewnie będziesz. Szczerze? Masz do tego prawo”.

W gardle uformowała mi się gulka. Tobby czytał dalej.

„Chciałabym móc ci powiedzieć, że życie jest sprawiedliwe. Ale nie jest. Chciałabym móc ci powiedzieć, że ludzie zawsze wracają. Ale nie wracają. Chciałabym móc ci powiedzieć, że się nie bałam. To byłoby kłamstwo”.

Strona lekko drżała w rękach Tobby’ego. Potem dotarliśmy do ostatniego akapitu, tego, który Janie podkreśliła dwa razy.

„Jeśli zastanawiasz się, dlaczego wysłałam cię do Tobby’ego, odpowiedź jest prosta. To najlepsza osoba, jaką kiedykolwiek znałam”.

Tobby zamknął oczy. Nie sądzę, żeby się tego spodziewał.

„Przez lata myślał, że go porzuciłam. Ja przez lata myślałam, że o mnie zapomniał. Oboje się myliliśmy. Nie popełnij tego samego błędu, co my. Mów ludziom, że ich kochasz, póki jeszcze są przy tobie i mogą to usłyszeć”.

Wtedy cichy głos przerwał ciszę.

„Mama zawsze tak mówiła”.

Oboje się odwróciliśmy. Ayla się obudziła. Siedziała wyprostowana na kanapie, z kocem owiniętym wokół ramion, a wzrok miała utkwiony w notesie. Nie była przestraszona. Po prostu zmęczona.

Tobby natychmiast wstał. „Ayla”.

„Czy ona napisała o mnie?”

To pytanie uderzyło nas mocniej niż cokolwiek, co czytaliśmy przez całą noc.

„W większości” – odparł Tobby.

Dziewczynka odwróciła wzrok. Przez chwilę myślałam, że może się rozpłakać. Zamiast tego zadała pytanie, które pewnie nosiła w sobie od dni, a może nawet tygodni.

„Czy była szczęśliwa?”

W pokoju zapadła cisza. Tobby spojrzał na zeszyt, na zdjęcia, na lata, które jego siostra włożyła w te strony.

Potem się uśmiechnął. Tym razem to był prawdziwy uśmiech.

„Tak” – jego głos się załamał. „Ale tęskniła za tobą każdego dnia”.

Ayla powoli skinęła głową, jakby już znała tę odpowiedź.

Potem spojrzała na niego – nie na notes, nie na zdjęcia, tylko na niego.

– Co teraz?

Tobby nie odpowiedział od razu. Zamiast tego przeszedł przez pokój, usiadł obok niej, a potem objął ją ramieniem tak samo, jak kiedyś jego siostra obejmowała jego.

Po raz pierwszy odkąd Ayla pojawiła się w naszym ogrodzie, jego odpowiedź brzmiała pewnie.

– Teraz? – Spojrzał na notes, a potem na małą dziewczynkę, którą Janie mu powierzyła.

„Teraz wrócisz do domu”.

Trzy miesiące później Ayla nie wyglądała już jak dziecko szukające miejsca, do którego mogłaby należeć.

Stary klon wciąż stał w rogu podwórka.

Z powodów, których nigdy do końca nie wyjaśniła, Ayla spędzała pod nim całe godziny, czytając, rysując, a czasem po prostu tam siedząc.

Pewnego sobotniego popołudnia stałam na patio i patrzyłam, jak kłóci się z Tobbym o coś, w czym żadne z nich nie wydawało się szczególnie zainteresowane wygraną.

Ich głosy rozchodziły się po całym podwórku.

Żadne z nich nie miało nic przeciwko temu.

Po raz pierwszy odkąd tu przyjechała, Ayla wyglądała dokładnie tak, jak powinna wyglądać 11-latka: bezpieczna, szczęśliwa i jak u siebie.

Później tego wieczoru zastałam ją siedzącą pod klonem z otwartym zeszytem na kolanach. Promienie zachodzącego słońca prześwitywały przez gałęzie nad nią.

Przez chwilę wyglądała dokładnie tak, jak na zdjęciach, które Janie włożyła między kartki.

Usiadłam obok niej.

Uśmiechnęła się.

Potem spojrzała na zeszyt.

– Myślę, że mama wiedziała.

„O czym wiedziała?”

Ayla delikatnie przesunęła palcami po wytartej skórzanej okładce.

„Że wszystko będzie ze mną w porządku”.

Spojrzałam na podwórko. Na Tobby’ego zbierającego ostatnie ślady dzisiejszego bałaganu, na klon, na miejsce, gdzie trzy miesiące wcześniej wszystko się zaczęło.

Przestraszona mała dziewczynka z notesem i rodzina, która nie wiedziała, że wciąż jest rodziną.

Potem znów spojrzałam na Aylę.

– Tak – powiedziałam cicho. – Myślę, że ona też tak myślała.

Ayla zamknęła zeszyt i położyła dłoń na okładce.

Przez lata zawierał wszystko, co jej mama chciała, żeby wiedziała.

Teraz nie zawierał już tylko tych rzeczy.